Poèmes de Viola Fischerová (traduction)

 

 

 

 

À Marta Železná

Puis un dimanche matin

sur la place du village

son visage soudain se fige

à l'idée qu'elle ne sait pas

où et quand

déjà dans son enfance

en petite robe et bonnet

le mur éblouissant

se termine face au soleil

et que ça fait longtemps

qu'a commencé la seconde

de bonheur à venir

sur la place le matin

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Est-ce moi cela ? Sans faim sans masque sans habits sans nudité sous les ailes
d'un cygne noir qui ne forme qu'un
avec toi

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À Olga Castiello

Et jamais plus elles ne se lanceront

dans le jeu transparent

et lumineux des flammes

Elles se sont déjà consumées

À présent leurs filles brûlent

au sein du feu sacré

Les envient-elles ? Ou non ?

Les vieilles femmes prennent en silence

leurs petites-filles sur les genoux

les bercent

et les caressent

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Mais où au juste

dois-je aller

dans cette obscurité 

parmi les étoiles 

où ma jeune mère tourne 

et danse

semi-virginale 

ses hanches étroites

et ses yeux de renarde 

Elle ne veut pas encore 

de moi elle ne m'a pas 

encore et encore

elle se détourne 

pour regarder ailleurs

et je suis oh déjà

sa peur 

et elle mon anxiété

Ce premier jardin 

Là les aigles et les serpents 

boivent aux yeux 

de l'enfant à naître

et une licorne blanche

tue filles et embryons

dont elle est l'ennemie

Là le fleuve ne coule plus

on cuit les enfants au four

et où tu es

tu es contraire

Assez mère

Toutes deux avons avalé un serpent

Moi en toi et toi

en moi

Comme tu m'as gardée !

Une vie entière comme la prunelle 

de tes yeux

qui implacables ne cillent pas 

tes yeux mes yeux

Arrêtons cela 

Après tout mère 

tu ne me diras jamais

où aller

dans cette obscurité

où jeune fille tu danses

parmi les étoiles

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Et puis soudain tu revêts ton autre visage

Trois hommes âgés te reconnaissent
Ceux pour qui croire c'est voir

La jolie fille pleine de joie que tu n'as pas été










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Tes mains me brûlent encore 

plus ardentes aujourd'hui sur ma peau

que dans l'herbe d'avril à la lumière du mur 

où ne cesse de te chercher

mon désir autrefois nu

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Et elle retient par cœur
les chauds alezans
et l’argile de l'automne
les diverses nuances de vert
et la lumière du crépuscule
la voix sèche des cigales
et les sonnailles
derrière les puits de mines

Tout cela elle l'épouse
quand ce qu'elle perd
devient entièrement sien










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À Jana Grossmanová



Elle cherche à atteindre une ombre
d’où le dimanche elle pourra voir
tous ces corps épanouis qui rosissent
allongés sur l’herbe au soleil
bien qu’éternelle
l’image ne change rien au fait
que la verdure laisse pendre ses ailes
et commence à virer au bleu

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Comme le corps de sa jeune chienne
est beau et comme sa forêt noire
repose avec grâce les collines
plus obscures et les ombres de l'aine
Mais c'est en vain
qu'elle connaît son secret
Un jour elle désirera sans rien assouvir
puis l'amour lui préparera
l'apparence d'une douce
vie de chienne

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À Vladimíra T.

Oh qui pose encore des questions

sur sa vertu et le nombre

de lits où elle tua le désir

la forme de ses yeux

et la cause de sa honte

quand un matin au lit elle enjamba

le corps et rampa

de nouveau vers le jour

sans enfant qui aurait pu

être meilleur ou

plus mauvais

peintre

que lui

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Seigneur tu m'as donné mon destin
Je ne comprends pas
ce que je n'ai pas le courage de comprendre

Je suis seulement cela qu'en moi
j'ai lié aveuglément à toi










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À Josef



Où et comment
pourrait-elle passer ses vieux jours
durant les longs après-midis d'été

Flânera-t-elle
sous les chênes majestueux
dotée d'une mémoire d'or
qui s'efface
ou dans les cafés qui l'ont vue grandir
à grignoter ce qui est pour elle
et ne l'est pas

ou alors s'asseoira-t-elle
sur le banc de la grande place
d'un village étranger
ses minces racines plongées
dans la poussière et l'argile
avec l'ancienne sonnerie
et l'odeur âcre
des étables et des écuries










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De quel été le vent 

s'en revient-il me caresser

sur le rocher 

Au clair de lune

la mer est sombre 

les arbres clairs dans la vallée

se blottissent l'un contre l'autre

et rongent 

leur propre obscurité

Le corps passé est endormi

Apparaît sur le chemin blanc 

Une ombre fixe

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Elle ne voit pas ce qu'elle entend
et ne comprend pas ce qu'elle touche
L'odorat éveille une mémoire
mais la mémoire des yeux ne parle pas
à la mémoire de l'ouïe et le toucher
ne suscite que l'angoisse
de l'inconnu

Elle songe à faire ce à quoi 

elle ne pense pas, fait ce qu’elle fait, 

commet différentes choses 

au lit pendant des jours, malgré celui 

qui l'a abandonnée

et qui connaît seul
le destin des os et de la terre










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À présent

Tu ne te blottis encore

Que dans le sommeil

Un chat le jour

Des rêves la nuit

Te révèlent

Ce que tu piétines

Ce que tu ignores

Ce que tu désires

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À Pavel



Quand elle croit 

qu'elle ne désire plus rien
la rattrapent d’anciens paysages
sous l’ardent soleil de midi
— Un jour sur cette pierre-ci tu riais
dans les vagues
tu étais vraiment heureux —

Pour moi, de l'avenir, ne reste

que ce qui s'est passé.

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Mon Dieu

il aimait qui il aimait

à s’en briser le cœur 

La première fois – un éléphanteau 

Il s'en est occupé

il l'a habillé 

quand le soir

il mourait de froid

Pendant les vacances

on pensait que c'était la fièvre

c'était une montagne

Il l'a abandonné 

au loin seul sans lui

qui n'a pas pu dormir non plus

trois jours et trois nuits

Et ça mon Dieu 

c'était 

tout ce qui lui restait

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À maman

Et elle s'en va

des images abandonnée aussi

tellement fatiguée

qu’elle ne redresse plus ses deux corps

son corps raidi

et la maison glacée

elle ne lutte plus jusqu'au matin 

en chemise

et chaussettes

Elle a déjà laissé

tout ce qu'elle n'a pas été,

a été, aurait pu être,

elle se néglige

Elle a même renoncé 

à la visite

qui ne vient pas

Elle est allongée en silence

et rêve de son dernier arbre

verdoyant 

par la fenêtre

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Le printemps approche à grands pas

Un champ blanc où se déploie un zigzag

Un panneau mouillé

Au bout, un bonhomme de neige 

La silhouette voûtée d'un Golem

Toujours debout, 

il fond déjà 

Souffle violent du vent 

Un chien tendu comme une corde

tremble

et hurle

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Depuis combien de jours

ne penses-tu pas à moi

non plus ?

T’es-tu aussi trouvé

une autre vie ?

Et si la nuit tombait

avant que l’aube ne vienne ?

Toute la soirée

deux cygnes

se sont tenus sur l’eau noire

parfaitement immobiles.

Munich, décembre 1985-1986

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Plus jamais 

l'odeur de jasmin et d’herbe

par la fenêtre

les éclats de rire dans le couloir

et le claquement des sandales

les troncs des bouleaux 

sur la colline au loin 

Le sais-tu encore 

que plus jamais ?

Pas même ce peu

Traductions d'Oriane Celce.

Poèmes extraits des recueils Zádušní básně za Pavla Buksu (1993), Babí hodina (1993 / 1995) et Předkonec (2007).